Ich höre ein altbekanntes
Rattern. Obwohl wir alle in der Sonne vor unserer Jurte rumhängen. Markus mit
geschlossenen Augen und Bier in der Hand. Ich mit dem schlafenden Levi auf
meinem Schoß und mit Blick auf die einen Kilometer entferne Rechtskurve der Eisenbahnschienen.
Und auf den Zug, der von meinem linken zu meinem rechten Blickfeldrand
rattert.
Wie ein kleines unabhängiges
mit der Außenwelt unverbundenes Universum fährt der Zug durch die Steppe.
Gestern war ich noch Teil davon. Ich weiß, wie die Menschen sich darin fühlen,
denke ich. Und plötzlich fühle ich mich ganz bei mir. Levi seufzt zufrieden,
wie auf Bestellung.
Es ist schwer, dieses Gefühl
in Worte zu fassen. Diese Faszination, die tagelanges Zugfahren plötzlich auf
eine bekennende Nicht-Bahn-und-auch-nicht-U-Bahn-Fahrerin ausübt.
Zeitloser Raum. Wie Leben
und trotzdem nicht älter werden. Alles, was außerhalb des Zuges relevant war,
hat hier keine Bedeutung. Steht am Bahnsteig, oder zwischen den Birken, und
darf nicht mit. Ätsch.
Markus öffnet sein rechtes
Auge, lächelt mich an. Erzählt was von seinem Job, was ihn die letzten Tage
beschäftigt hat. Er ist praktisch aus seinem letzten Termin in den Flieger nach
Peking gehetzt. Ich höre mir widerwillig seine Themen an. Interessiert mich
gerade gar nicht, was zu Hause so los ist. Aber Markus interessiert mich doch?
In einer Redepause starte
ich einen weiteren Versuch, das Zuggefühl in Worte zu fassen und somit teilbar
zu machen.
Markus schließt beide Augen,
atmet tief, nimmt einen Schluck Bier. Levi räkelt sich. Klingt spannend, sagt er.
Sollen wir ein bißchen
wandern gehen, Richtung Zugschienen vielleicht oder hast Du Hunger? frage ich.
Die Frage nervt mich selbst. Bis gestern konnte ich einfach aufstehen oder was
zu essen bestellen. Was schlägst Du vor, fragt Markus. Wenn Du keinen Hunger hast laufen antworte ich.
Hunger hab ich schon, sagt der. Japanisch oder mongolisch, frage ich. Statt
einfach was zu bestellen. Markus stöhnt. Wie hast Du Dich eigentlich versorgt
die letzten Tage, fragt er. Du nervts, sage ich. Und bin traurig. Irgendwie
habe ich mich auf Markus gefreut. Gedacht dass alles noch viel schöner wird zu
dritt, als zu zweit.
Aber dieses ewige Abstimmen,
Vorschläge machen, schauen, dass alle glücklich sind, keiner zu kurz kommt. Das nervt. Dabei will ich doch nur, dass alles perfekt
ist, für uns alle.
Mach einfach wie Du meinst,
sagt Markus. Ich mach gerne mit. Ich sag schon, wenn mir was nicht passt. Passt
aber alles. Und lächelt mich an aus seinem rechten Auge, um das herum sich ein
grauer Müdigkeitsschleier abzeichnet.
Ich will aber, dass alles
super toll ist, dass Markus sich
integriert fühlt. Sag doch einfach, ob Du eine Präferenz hast, gebe ich zurück.
Und fühle mich in einer ewigen Schleife der überflüssigsten „Wer-trägt-den-Müll-runter-Diskussion“
gefangen.
Toll, dass es deinem Vater
besser geht, lenke ich ab. Oder ein. Der liegt seit einigen Wochen im
Krankenhaus, seit kurzem scheint es
bergauf zu gehen. Lange hatten wir diskutiert, ob diese Reise überhaupt ok ist,
bei seinem Zustand. Da entlang der gesamten Strecke fast täglich Flughäfen
lagen und es dann doch eine positive Wendung gab entschieden wir uns dafür.
Markus nickt, steht auf und
bestellt. Mongolische Fleischtaschen und japanische Suppe. Auf dem Weg zurück
zur Terrasse stolpert er über die Türschwelle.
Ich will morgen noch nicht
weiter, sage ich, kauend. Ist mir zu viel, irgendwie. Levi knabbert an den Chop
Sticks, Markus und ich essen mit den
Händen. Dann bleiben wir noch hier, sagt Markus. Lehnt sich zurück, genießt die
Sonne und döst weg. Levi jagt Chop Sticks und ich schaue auf die entfernten
Gleise.
Diese Terrasse ist wie eine
Zwischenwelt seit zwei Tagen. Meine Enttäuschung und Verunsicherung über die
familiäre Stimmungslage lassen sich hier, im Halbliegen noch ganz gut
ertragen. Draußen droht die Katastrophe,
befürchte ich.
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